Não sei bem por que, mas há certos momentos em que sinto uma inexplicável vontade de escrever. Estou em meu quarto cercada de fotos que devo organizar, devo terminar de ver um filme para devolver amanhã, além, obviamente, do livro que devo me empenhar mais para desengatar a leitura que quero tanto me envolver loucamente.
Porém, por mais afazeres que tenho encontrado cada vez mais para ocupar a minha inquietude, a única coisa que me convém agora, é apenas escrever.
Ultimamente devo confessar que venho me encontrado ansiosa e inquieta dentro de mim, não me dando oportunidade suficiente para aproveitar apenas alguma coisa e, confessando novamente, tenho aquele medo desgostoso de não ter desfrutado propriamente de tudo que me foi oferecido durante esse tempo de “ócio”, por sempre esperar algo que não vem, mas também não me liberta da espera.
Por essa espera de um vulto quaisquer, fico eu ocupando minhas mãos e mente em vão no anseio de não estar desocupada a toa e por mais que deseje escrever algo sobre mim, mal consigo ocupar meus olhos apenas no texto (enquanto continuo a arrumar fotos, cadernos, ver notícias...)